Cristina

Cristina se pierde en Madrid y yo me pierdo en su sonrisa de modelo de niña buena, con sonrisa pícara y rizos y pecas y todo, como si fuese una muñeca hecha por encargo, de esas a las que no les faltan detalle. Me acuerdo de ella cuando disfruto con algo sencillo porque ella es así, sencilla, y me gusta su forma de asombrarse con todo y abrir esos ojos almendrados que tiene, con el (falso) aire de no haber roto nunca un plato. Cristina me abraza cuando lo necesito, y cuando no lo necesito, también, así que ya casi encajamos como las piezas de un puzzle viejo, por el uso, por la repetición que tanta falta me hace. Cristina aguanta mis manías de bicho raro, y me perdona que emigre de vez en cuando a ni siquiera yo sé dónde, y vuelva necesitada de regazo (confortable), de Libertad (8) y de una caricia (suya). Por eso no he querido esperar hasta su cumpleaños para regalarle un jardín con oropéndolas, ruiseñores y vencejos, por eso soy consciente de que es lo mejor que me ha dado Madrid, por eso hoy me arrodillo para susurrarle que la quiero.